Город плывёт в закате. Он ошпарен кипящим золотом. Расплавленный снег
течёт песочными струями по земле, змеится, точит раскалённый лёд. Ты
тонешь в глубине этого сияющего призрачного мира.
Ты не хочешь верить в это жёлтое небо и светлое солнце. В медлительных,
ленивых облаках оранжевой пыли ты пытаешься различить то, что привык
видеть каждый день. Ты привык к набитым автобусам по утрам, где тебя
прижимают к двери сонные пассажиры, но где ты можешь согреться. Ты привык
к урчащему желудку в обед и не всегда сытной пище. Ты привык приходить
домой и валиться с ног от усталости, морщась от тяжести и лёгкой ломоты
в мышцах.
Но в мире, где всё пропитала охра с икон, где пахнет ярко и сладко апельсинами,
где пряности чувствуются во всякой пище и питье, даже в воде, нет места
привычному порядку вещей.
Здесь звучит музыка. Она похожа больше на жужжание насекомых, чем на
одинокую песню холода. Мой мозг пропитался этой странной мелодией, утягивающей
в море блаженства.
Каждая частица уставшего тела расслабляется, сердце замедляет и без
того привычно медленный бой. Истома. Остаётся только закрыть глаза и
мечтать о том, что уже перед тобой, но чего ты не видишь по привычке.
Это – весна...
