Море серебряного ковыля. Ровные мерные волны, и кони несут нас по его
волнам. Ковыль дурманит, слепит серебром. Земля освещает нам путь к
краю горизонта. Там небо целует поле, и туда мы скачем, чтобы вернуться
назад, на круги своя.. Наша жизнь – маленький пушистый росток ковыля.
Мы уйдём, и память о нас останется здесь, в земле. Но ковыль не исчезает
бесследно – новая весна и новое поле, новое море жизни. Всё возвращается
на круги своя, и мы вернёмся в новом море.
Штиль... рябь.... буря... и тишина средь бури. Кто её слышит? Нам не
услышать её за голосом ветра, за трепетом пушистого ковыля, за тяжёлым
дыханием коней.
Мы скачем по полю от одного края горизонта до другого. А впереди нас
ждёт молодой ковыль, полный жизни и соков, растущий у берегов бесконечной
реки без моста и брода. Мутной степной реки, несущей грязные, взбаламученные
ветром воды через равнину. Кто-то останется там, на самом дне, потонув
в мутном источнике.
Мы пройдем через костры безумия, разожжённые разгневанным солнцем. Как
весело пляшут языки пламени на нежном ковыле! И ветер вместе с ними.
Ветер встретит нас, победителей, радостным криком восторга, бешеной
одой нам, прошедшим испытания. И пир горой. Кто-то навечно останется
здесь, отпустив коней на гибель без наездника.
А в конце придут единицы – те из воинства, кто смог дойти до цели. Позади
наш вольный спутник ветер, что строил препятствия и любил, как собственных
детей. Впереди вечность и тишина, которую мы не слышали.
Я прощаюсь с тобой, мой верный друг, что пронёс меня через все невзгоды.
Я прощаюсь с тобой, земля, и целую твоё лицо. Я прощаюсь с тобой маленький
ковыль. И я люблю тебя за всю твою трепетность и слабость. Прощай, ветер
возлюбленный! Я ухожу в небо.
